144.

Les paupières de Cassandre s’ouvrent. Elle est allongée dans un lit, à l’intérieur d’une pièce blanche sans fenêtre. Sur une table également blanche, un cahier, un stylo. Au-dessus, un grand écran de télévision, une chaise blanche. Un néon au plafond éclaire la pièce d’une lueur blafarde.

Un homme est assis sur la chaise. Il dit :

— « Que va-t-il arriver ? », « Qui êtes-vous ? » Et maintenant, la troisième question : « Comment utiliser au mieux votre talent particulier ? »

Oh non, pas encore lui.

Philippe Papadakis paraît ravi de revoir sa protégée.

— Après tout, notre relation suit la logique de toutes les rencontres entre étrangers. Au début, on propose l’alliance. Mais vous m’avez mordu. Ensuite, on essaie de se détruire mutuellement. Mais vous vous êtes enfuie. Alors il reste la troisième voie : ne pouvant ni s’allier ni se détruire mutuellement, ils s’efforcent de s’utiliser au mieux dans l’intérêt mutuel.

Philippe Papadakis croise et décroise ses mains aux longs doigts tachés d’encre.

Quelle est l’utilité de cet être humain dans ma vie ? Pour qu’il revienne ainsi me hanter de manière sporadique, c’est qu’il doit servir à mon évolution personnelle. Mais comment ? Il a l’air d’attendre quelque chose de moi. Mais moi, que dois-je attendre de lui ?

Il se penche.

— Vous êtes une enfant autiste surdouée, Cassandre. Cela vous rend hypersensible, paranoïaque, psychotique, comme votre frère. Vous êtes comme ces chevaux pur-sang qui ont besoin d’être débourrés et qui sont encore sauvages. Trop, peut-être.

Quand il s’exprime ainsi, il devient le Donald Sutherland du Casanova de Fellini.

— Mais cela me plaît, poursuit Papadakis. Je n’aime pas les chevaux de labour, ni les chevaux de cirque sans caractère qu’on élève juste pour leur docilité. J’aime les animaux libres et indépendants.

Il s’approche et lui effleure les cheveux comme on caresserait la crinière d’un équidé. Elle veut se lever pour lui sauter dessus mais il a braqué vers sa poitrine un objet qu’elle identifie rapidement : une matraque électrique.

— L’intelligence est de ne pas faire deux fois les mêmes erreurs, rappelle-t-il. Je reconnais que j’avais sous-estimé votre capacité de frappe. Cette fois, vous aurez du mal à me mordre.

Elle renonce au combat et se recroqueville dans le lit.

— J’attends beaucoup de vous, Cassandre. Énormément. Aux êtres extraordinaires on peut demander des services extraordinaires. Et vous êtes extraordinaire. Vraiment. Je suis peut-être le seul à le savoir mais, croyez-moi, j’en suis parfaitement conscient.

— Comment mes parents m’ont-ils rendue autiste volontairement ? C’est quoi l’Expérience 24 ?

— Ah, vous parlez enfin ! Je commençais à me demander si vous étiez devenue muette.

Son sourire se fige de nouveau, puis se transforme en rictus.

— Très bien, alors ce sera du donnant-donnant. Je vais vous donner ce que vous me demandez et ensuite vous me donnerez ce que je veux.

Elle porte une chemise de nuit blanche. Sa montre encore à son poignet indique « Probabilité de mourir dans les 5 secondes : 29 %. »

Un nombre bâtard au-dessus de la moyenne des 13 % mais en dessous du seuil de danger des 50 %. Probabilis perçoit que quelque chose ne va pas.

— L’Expérience 24 ? Vos parents… vos parents… Disons surtout votre mère. Comment vous expliquer cela ? C’est dommage que vous n’ayez pas lu Un silence assourdissant. Vous auriez compris.

Il tire le livre de sa poche.

— En fait, moi aussi j’avais prévu le futur. J’ai donc pensé à l’apporter.

Il lit à haute voix un passage qu’elle connaît déjà :

— « Et l’ange appuie son doigt sur la lèvre du foetus avant qu’il naisse et murmure : “Oublie toutes tes vies précédentes pour que leur souvenir ne te gêne pas dans cette vie-ci.” C’est ce qui donne la gouttière au-dessus des lèvres du nouveau-né. »

Puis il lit un autre passage qu’elle connaît également.

— « LE DEUIL DU BÉBÉ. Jusqu’à neuf mois, le nouveau-né ne fait pas de différence entre l’intérieur et l’extérieur. Il est dilué dans le monde. Il est le monde. S’il se voit dans un miroir, il ne comprend pas que le reflet est lui-même, car il ne se limite pas à lui-même enveloppé dans un simple corps, il est tout. »

Il saute des pages et choisit un troisième paragraphe.

— Écoutez bien, Cassandre, car là est la clef. C’est un extrait de la Bible : « Et Dieu dit à Adam : je ferai venir vers toi tous les animaux et tu les… »

Puis il s’interrompt.

— Non, trop facile. Pas comme ça. J’ai dit que c’est donnant-donnant. Je vais te révéler la réponse à ta question et toi en retour que vas-tu m’offrir, Cassandre ?

Il me tutoie à nouveau.

Du bras, il désigne la pièce.

— Si je t’ai enfermée ici, car tu es ma prisonnière, petite abeille, et si je tiens cette matraque électrique, c’est que j’ai quand même quelque chose à te demander. Comme je ne suis pas certain que tu vas accepter, je mets la réponse à la question de ton enfance dans la balance des négociations.

Elle affiche un air fermé. Il poursuit :

— Il faut d’abord que je te montre une petite expérience éducative.

Il soulève un drap et dévoile une cage. Une souris blanche est posée sur la grille du plancher et tout un mécanisme électrique apparaît près d’elle.

Philippe Papadakis active le système.

— Après les abeilles : les souris. J’aime bien la pédagogie par l’exemple animal. Voilà encore un système de conditionnement du cerveau. Personnellement, je l’aurais bien utilisé sur les élèves mais on a imposé des limites à l’emploi de certaines « méthodes éducatives avant-gardistes ».

Il allume l’interrupteur. Sur un écran à cristaux liquides, face à la souris, apparaît une addition : 2 + 2 =, suivie d’un point d’interrogation.

Un clavier à neuf chiffres fait face à la souris. Elle appuie sur le bouton 7 et reçoit aussitôt une décharge électrique qui la fait couiner et lui hérisse le poil. En même temps une lumière rouge s’allume.

— Faux. Essaye encore, petite souris.

La souris appuie sur 5, reçoit une nouvelle décharge d’intensité supérieure. Elle appuie sur 1 et encaisse une troisième décharge, puis choisit enfin le 4. Une lumière verte s’allume et elle reçoit de la nourriture qu’elle dévore avec avidité.

— Voilà, résumé en une expérience, tout le processus éducatif de l’individu. Je crois que vous aimez bien l’étymologie. Le mot « élève » signifie qui s’élève, donc qui monte. Qui est élevé. Je vais élever cette souris pour qu’elle sache faire des additions. Et elle le fera. Elle saura que, quand le symbole 2 apparaît à côté du symbole 2, il faut appuyer sur le symbole 4. Ce n’est qu’une question de temps. Dans un an, dans deux ans, dans cinq ans, elle saura compter avec tous les chiffres. De toute façon, elle n’a pas le choix, elle doit apprendre et être nourrie ou ne pas apprendre et souffrir.

Il observe la souris puis tourne lentement la tête vers elle.

— Vous n’avez pas été une bonne abeille… Serez-vous une bonne souris, ma chère Cassandre ?

— Je sais compter, répond-elle, mais je n’aime pas les croquettes.

— Non seulement elle parle mais elle a de l’humour. Quel ravissement. Eh bien non, ce n’est pas une addition que j’attends de vous. Mais ce sont quand même des chiffres.

Il revient au vouvoiement. Je m’attends au pire.

— Dès le premier soir, je me suis dit que votre talent pouvait avoir des effets positifs autres que réveiller une chambrée de pensionnaires. Il faut vous conditionner, non pas pour voir les futurs attentats, mais les numéros des chevaux qui vont gagner au tiercé.

Philippe Papadakis désigne l’écran.

— Alors j’ai mis au point ce lieu et ce mécanisme. C’est une sorte de cage géante mais, pour vous, je serai moins méchant. Pas de décharge électrique pour les mauvaises réponses. Pas de punition. Juste une récompense pour les bonnes.

Il allume l’écran avec sa télécommande et elle voit que le téléviseur est placé derrière une vitre épaisse, de manière à ce qu’elle ne puisse ni l’éteindre ni changer de programme.

La chaîne est uniquement dédiée aux courses de chevaux.

— Je sais, vous n’y connaissez rien en hippisme. Mais en regardant cette chaîne au moins huit heures par jour, je pense que vous allez devenir spécialiste en moins d’une semaine. De toute façon vous n’avez rien d’autre à voir. Ce sont les murs blancs ou les chevaux. Je suis sûr que vous allez finir par vous passionner. Quant à votre récompense… non ce ne sont pas des croquettes. J’ai pour vous la meilleure des motivations. Des livres. Précisément de quoi penser à autre chose qu’aux chevaux. Et même plus précisément des livres remplis d’idées, de décors et de personnages étonnants. De la science-fiction comme vous en avez lu dans le temps, lorsque vous étiez jeune. De quoi nourrir votre âme. Mais d’abord… Il vous faudra prévoir le résultat de la course. Pour chaque cheval gagnant découvert, ou pour chaque combinaison rentable, vous aurez une dizaine de pages de lecture. Quand vous aurez trouvé, vous n’aurez qu’à faire un signe à la caméra là-haut.

Cassandre est à nouveau tentée de lui sauter dessus mais il a déjà reculé et tient la matraque électrique braquée devant lui. Il récupère la cage à souris et sort à reculons. Avant de refermer la porte, il l’avise :

— Pas la peine de crier, vous êtes dans un sous-sol insonorisé. Vous allez avoir ce dont beaucoup d’êtres humains rêvent : du temps pour réfléchir sans que rien vienne vous distraire de… votre future passion.